Charlotte Vitaioli

(CI-DESOUS) MON TRAVAIL A QUIMPER DE 2008/2009 ET 2007/2008

TEXTES, PEINTURES, SERIGRAPHIES, SCUPLTURES, INSTALLATIONS...

C’est moi qui ait une tête de chou
Moi qu’on a planté dans la terre
qu’on arrose dans ce foutu trou
On m’a mise là, comme on enterre
avec des feuilles aigres en pétales
greffées à la moelle épinière
J’ai une tête leste qui s’étale
et sur la langue un gout amer
Que faire dans ce foutu potager!
Je me saoule jusqu’a dégueuler
avec mes pieds nus dans la terre
Dans ce corps à la tête de chou
là ou il me pousse par misère
des garçons me tenant le cou
J’ai l’air si bête debout ici
dans ce jardin triste imbécile
Les cafards, insectes du mépris
les cafards qui me mangent les cils
Ils déracinnent mes feuilles du coeur
et je reste là avec mon air
Je reste là parceque j’ai peur
des marchés de ventes au enchères
ou l’on avale les ames couchées
sur des étalages de papier
La bureaucratie, ces vendus
des marchands sales de prisonniers!
Ils nous apportent sur un plateau
l’arme fatale qui fait le liquide
qui mixera ma tete au robot
et cuisinera une soupe vide

Je suis un chiffre, une ligne, un point.

L’individu occulte la vérité
le résultat soumis à la raison
la prude aguicheuse est courtisée
laissant le cœur abscons
l’inconnu refoulé à l’origine
cherche la source perdue
immergé dans la bruine
le paysage transmue
les entrailles du funambule
Il titube hésitant sur l’oxymore
dans un monde ou se bouscule
liberté et devoir en accord
Le système dupe et maintient
l’acrobate dans la farandole
la colique en son sein
façonne l’angoisse en étole
Nous te promettons la finance!
l’assurance de la bonne heure
que tu caresseras par chance
au dénouement de ton labeur
Tu dérives dans la masse
engorgé par la cupidité
le secret de ta race
demeure à jamais oublié

DO NOT FEED THE PIGEONS

Les pigeons. Les pigeons sur la place qui s’approchent, qui tournent autour des passants arrêtés. Les pigeons qui tourniquent espérant quelques miettes du grignotage quotidien. Les pigeons que l’on moque en leur jettant parfois quelques maigres repas.
Au désespoir ils se lachent sur la nourriture qu’on laisse. Ils se précipitent prestement sur les pauvres restes. Pas de quartier dans cette fresque urbaine ou la fin animal est une habitude alimentaire.
Alors ils se jettent, les affamés de la ville. Ils n’espèrent plus s’envoler, ils oublient leurs ailes. Ils se jettent, c’est tout. Leur vie est ainsi. Les heures, les journées passent, la foule se déplace devant la National Gallery, les fontaines crachent toujours, les ramasseurs d’ordures besognent, les lions de bronze immobiles et les oiseaux. Les oiseaux cheminent espérant une miette perdue ou au pire un caillou. Ils sont la, errant sur là place devant la National Gallery, entre les gens qui les ignorent.
Les indifférents volatiles ne sont plus sauvage, ils s’approchent parfois au limite d’une paume qui manque de les attraper. Ils sont là. Ils perdent leurs plumes sur les marches de la place entre les déchets que les éboueurs noirs ramassent.
Ils sont là ces oiseaux de malheur que les passants chassent et nourrissent à grand coup de mépris. Les oiseaux de l’ennui, les oiseaux de la ville. Noircis par la pollution, les oiseaux du mépris.
Le temps passe et jamais ils ne partent, cherchant les miettes des repas d’hier.
Les indifférents qui s’envolent parfois sur les toits de Londres et cotoient les rats qui les haissent. Les animeaux de la peste, ceux que l’on deteste ceux qui n’on pas à etre la, ceux qu’on ignore, qu’on n’aime plus. Ceux derrière qui on court pour s’amuser, pour les chasser. Ceux qui meurt sur les toits de Londres et qu’on oublie. Ceux qu’on a oublie depuis longtemps.